Miért rejtjük el a sebeinket, a hegeinket? Miért szégyelljük?
Folyton dugdosom a kezeimet, inkább ökölbe zárom, hogy senki ne lássa az olykor véresre rágott ujjaim. Csúnyák. Megkockáztatom, hogy undorítóak is. De csak azt a történetet mesélik el, hogy ember vagyok. Tipródó. Esendő. És folyton…